وأنـتَ تُعِــدُّ فطــورك،

فكِّـر بغـــيركَ..

لا تَنْــسَ قوتَ الحمـام

وأنتَ تخوضُ حروبكَ، فكِّر بغيركَ

لا تنس مَنْ يطلبون السلام

وأنتَ تسدد فاتورةَ الماء، فكِّر بغيركَ

مَنْ يرضَعُون الغــمـامٍ

..ذهبت إلى المسجد لصلاة الجمعة؛ المسجد يجمع الناس بقلوبهم ليخرج كل إنسان من دنيا ذاته، فلا يفكر أحد أنه أسمى من أحد؛ ولقد يكون إلى جانبك الصانع أو الأجير أو الفقير أو الجاهل، وأنت الرئيس أو العظيم أو الغني أو العالم، فتنظر إليه وإلى نفسك فتحس كأن خواطرك متوضئة متطهرة، وترى كلمة الكبرياء قد فقدت روحها، وكلمة التواضع قد وجدت روحها؛ وتشعر بالنفس المجتمعة قد نصبت الحرب للنفس المنفردة؛ ولو خطر لك شيء بخلاف ذلك رأيت الفقير إلى جانبك توبيخا لك، ونظرت إليه ساكتا وهو يتكلم في قلبك، وشعرت بالله من فوقكما..

مراحل هي الأيام.. وراحلة تلك الأيام.. راحلة باقية؛ راحلة أوقاتها فانية أعمالها، متقلبة أحوالها.. باقية في سجل الذكريات خيالاتها.. خيال تهش له النفس وتأنس؛ فتحقق في حاله فلا تجده إلا خيوط أحلام لا اتصال لمقطوعها، ولا عودة لذلك الإنسان المتدثر فيها بالظلام؛ وما هو إلا أنت فيما غبر من عبرك.. تنادي نفسك فلا تسمعك، تطلب كنه حلمك فلا تجده.. تتصفح المواقف لعلك تجد فيها سطرا تفتح به فمك لينكشف عن ابتسامة ترخي بها عضلات وجهك؛ لتستريح من عبوس لياليك المظلمة؛ فتتحول تلك البسمة عبرة.